No puedo escribir.
Me duele el corazón craquelado que tengo
me duele la voz interna, ronca por el tabaco en los oídos
me duelen las manos de frío y los ojos
con el brillo de la pantalla
me duele la guata por el hambre con el que paga la escritura
y no puedo escribir.
No puedo escribir del amor y esto es amor
esto es locura, las letras, los fonemas son la muerte y afuera
el perro ladra, me tortura
la ausencia de conceptos en los ruidos
que son distintos del habla.
Me tortura Dora la exploradora en su tonito universal
enseñándole a mi hijo que debe
cepillarse los dientes y la detesto en la norma.
No puedo escribir
no puedo escribir de la casa y esta es mi casa, una hoja
blanca y un teclado QWERTY en una netbook de mierda que a penas
me alcanza para poner las manos, no puedo escribir porque mi casa
es un mausoleo blanco y frío con un comedor y unos sillones horrorosos
en donde duermen los poetas cuando bajan
por el sur hasta mi arrabal y yo
no puedo escribir.
No puedo escribir del barrio y esta es mi barriada
ustedes, mis amigos y verdugos son mi suburbio, la habitancia
por donde me desplazo
el pasaje por el que corro
mi peldaño para alzar el vuelo
sobre esta ciudad maraca en la que una vez dormí.
Anoche soñé con una ciudad deshabitada y con una ballena que colgaba
de un carro de pescados, en una feria libre.
Colgaba ahí sola la enorme ballena y me decía que la ciudad se había devastado
porque todos habían salido arrancando del mar.
En la ciudad no había comida por ninguna parte y, mientras la ballena agonizaba
le pedía yo permiso para comérmela y con el gesto
más grande de amor que se haya visto nunca
me decía que sacara de su estómago la comida
más deliciosa y abría mi cuchillo y entonces dibujaba un 7 sobre su panza
y sacaba sus entrañas con una destreza carnicera
y al comer sucedía Santiago entero nuevamente
con oficinistas y ambulantes
con lanzas, pitucos, los pacos, lejos de mi sueño
y no puedo escribir.
No puedo escribir del sueño ni de la Patria, porque esta es mi patria feroz
que me acorrala y me niega.
No puedo escribir porque no tengo salud
ni previsión ni vivienda
no puedo escribir porque no tengo trabajo
no puedo escribir porque estamos afuera.
El día que nos vinieron a censar estábamos follando en casa
por eso no abrimos la puerta y nunca más volvieron.
Nos quedamos fuera de las estadísticas por el amor
y desde el amor es que seguimos siendo el margen de error y la resistencia
y por la resistencia es que no puedo escribir.
No puedo escribir de Piñera payaso hijo de puta
equivocándose hasta el cansancio
ignorante de mierda, fascista culiao no me deja escribir
no me deja escribir la rabia que le tengo a Hinzpéter
mientras me lo imagino los viernes en su casa
cenando para celebrar el Sabbat
mientras mastica leyes horrorosas como la del fortalecimiento del orden público
no me dejan escribir las bombas lacrimógenas que traigo pegadas a la piel
no me dejan escribir los fantasmas de Chile
no me deja escribir la mortaja que tenemos por bandera y su silencio.
Nada tiene que ver el dolor con el dolor
Nada tiene que ver el amor con el amor
Nada tiene que ver con ninguna gueá en verdad
por eso es que no puedo escribir.
Estamos tan enajenados como el canuto que se pone a gritar en la esquina
enajenados como ese hombre que no alcanza a vislumbrar que gritando gloria a dios
en un paradero de colectivos no tiene audiencia
para dios ni para gloria, porque dios no creyó ni creerá jamás en él sino que prefiere
depositar su fe en un montón de personas tristes y chatas
que no se atreven a decirle al hombre que grita que se vaya a la mierda
porque están demasiado temerosos, porque están demasiado cansados.
Estamos tan enajenados que escuchamos este verso
y los ocho versos finales de este poema
que no se puede escribir, porque no puedo escribir
y ni ustedes ni yo tampoco tenemos el valor
ni la fuerza ni las ganas para mandarnos a la mierda.
O para decirnos que nos queremos tanto
bajo otro pretexto que no sea la escritura
y yo,
yo les juro que no puedo escribir.
Estoy profundamente agradecida por la invitación de la Ely Neira a leer en el ciclo de poesía de mujeres PIEL CANELA. De verdad fue realmente encantadora la lectura. El espacio fue acogedor, la oncecita fue riquísima, el audio perfecto, la animación, impecable y entretenida, la compañía realmente espectacular.
Hace tiempo que no escribía en el blog, he estado enferma, muerta de resfrío y con este calor. Y tenía pendiente subir este video que hizo un amigo.
Con esto, damos comienzo a este proyecto que se trata de la lectura de poetas amigos, de poemas de CHILE, con monitos animados que nos recuerdan esa época de golpes y revueltas, que nos trajeron justo hasta donde estamos.
Me parece tremenda la generosidad de mis amigos. En este caso, Alejantro Tarrab, maravilloso poeta mexicano, que se presta para mis locuras de puro querernos tanto. Luego se nos viene Willy Gómez Migliaro, genial poeta peruano y ROBOTECH.
Y así, vamos sumando gente, amigos queridos y haciendo lúdica la poesía, entretenida, accesible a la gente. Y claro, es mi rollo! Espero que les guste.
Alejandro Tarrab
Este video es de una lectura realizada en el Distrito Federal, en México, en el marco del encuentro Iberoamericano "Vértigo de Los Aires". El texto habla de Rodrigo Rojas de Negri, un joven fotógrafo que fue asesinado en dictadura. Lo quemaron vivo, junto a su compañera Carmen Quintana y luego los dejaron a ambos en una zanja en la comuna de Quilicura. Quintana sobrevivió, pero Rodrigo falleció en el hospital un par de días después del suceso.
El perfil de cualquiera se parece a la jerarquía piramidal de los depredadores. Desde que se dió cuenta de aquello, puso un segundo espejo en el baño para mirarse de costado, a través del primero, poniendo cara de águila o guepardo. En el peor de los casos se intuye gacela.
Alguien, mientras tanto, la mira desde afuera y, con sonrisa maliciosa, le dice:
Pasto.
Nunca serás mejor que el pasto.
Monólogo de izquierda
(con chile de fondo)
Después de la guerra fría el mundo
se dividió en dos:
Por una lado Los tío Sam
Por otro lado los Vodka
prefiero decirlo así antes que decir los Ignatius Reilly y las Ivanovas
porque de verdad en este, mi lado el mundo
son pocos los que han leído a Kennedy Toole o a Dostoievsky.
Nacer en marzo cuando todo se está muriendo
para vivir la vida sabiendo que ésta se acaba.
Mi corazón es un reloj de campanas en alarma constante
que busca con su vibración el precipicio.
Si la luz dejara en paz a mis ojos, ya no podría ver mi cara
que, como las fucsias, florece boca abajo.
Me intuyo piedra, soy raíz
a pesar mio.
Una lectura social de Inventario colectivo, de Ángela Barraza Risso
Por Felipe Ruiz
Existen pocas obras publicadas en Chile que arriesguen una apuesta novedosa respecto de un tema tan aparentemente tratado como la situación precaria de subsistencia durante el Gobierno Militar. Del lado de los derrotados, la experiencia poética de la pérdida de un lenguaje común para denominar la lucha implica una herida profunda en la matriz común de la izquierda. Ella parece dividida en aquellos que se quedaron en Chile a habitar en el más crítico de los estados sociales y culturales, y aquellos que partieron al exilio. Inventario Colectivo es una obra que habla desde la precariedad de la resistencia interna, amenazados por la pauperización del Habla, pero más que nada, amenazada por el carácter de la herida, que abre una solidaridad nueva con los pares que se quedan.
II
Aquí me quedo detenida en este espacio tan mío:
en esta habitación –desnuda habitación– me quedo
Al irte dejas una estrella en tu sitioy ya besado todo, visto todo
solitaria me arrebato de soroche y chimuchina
–aros perlas vidrio jaque a rey sin paje de reina soy
bajo tu trono– .
Me lleno entonces de toda la paciencia del mundo
entre dibujos de alelí y crisantemos marcho
con las manos llenas de perlas bailo un silencioso vals frente al espejo de la habitación
y me desmayo y me fundo con los estampados del muro
y huelo las flores bordadas en las cortinas
y bebo el perfume de la primavera que se abre en los floreros
y ansío tus manos estrechando las mías en medio del baile
y te veo
porque estás aquí
Tú siempre estás aquí
mientras recorro victoriosa los pasillos de este movimiento
estás aquí
y vuelvo a sonreír cada vez que mis manos te rozan invisible
en un tacto de música que nos soporta a pesar de que te has ido
Dejas caer tus luces como el barco que pasa
y yo te veo y te siento reposar sobre los sillones y los muros, extenuado
por la brisa ancha que perdura luego del baile
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro
yo no dejo de pensar y perecer bajo mi pulso hasta un día
cuando ya todo el mar haya vuelto a casa
y no nos quede otra cosa que el silencio y el retiro
como aves que caen
con el último rayo de la tarde que se niega a morir en el reflejo de una ventana.
Aquí me quedo detenida en este espacio tan mío:
en esta habitación –desnuda habitación– me quedo
Al irte dejas una estrella en tu sitioy ya besado todo, visto todo
solitaria me arrebato de soroche y chimuchina
–aros perlas vidrio jaque a rey sin paje de reina soy
bajo tu trono– .
Me lleno entonces de toda la paciencia del mundo
entre dibujos de alelí y crisantemos marcho
con las manos llenas de perlas bailo un silencioso vals frente al espejo de la habitación
y me desmayo y me fundo con los estampados del muro
y huelo las flores bordadas en las cortinas
y bebo el perfume de la primavera que se abre en los floreros
y ansío tus manos estrechando las mías en medio del baile
y te veo
porque estás aquí
Tú siempre estás aquí
mientras recorro victoriosa los pasillos de este movimiento
estás aquí
y vuelvo a sonreír cada vez que mis manos te rozan invisible
en un tacto de música que nos soporta a pesar de que te has ido
Dejas caer tus luces como el barco que pasa
y yo te veo y te siento reposar sobre los sillones y los muros, extenuado
por la brisa ancha que perdura luego del baile
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
Y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro
yo no dejo de pensar y perecer bajo mi pulso hasta un día
cuando ya todo el mar haya vuelto a casa
y no nos quede otra cosa que el silencio y el retiro
como aves que caen
con el último rayo de la tarde que se niega a morir en el reflejo de una ventana.
Texto aparecido en revista Indie (ver acá)
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