por Angela Barraza Risso
fotos de Sebastian "Manson" jimenez
Hablar de Jimmy Fernández es hablar de un pionero del Hip Hop, del Breakdance del grafitti y de toda una corriente que, a pesar de las estigmatizaciones de los medios de prensa, goza de buena salud y sigue creciendo en Chile. ¿La importancia de esta corriente? Que ha logrado constituirse como un medio de expresión, que utiliza diversos canales artísticos, para comunicar realidades que se sitúan generalmente desde la periferia, como trinchera, poniendo esos discursos que tienen contenidos sociales y que abordan problemáticas que el espectáculo ignora, en los muros de Santiago, en las radios, en los escenarios y en tu cabeza e imaginario.
Entrevista de Angela Barraza Risso
con fotografías de Christian Alarcón Tapia
con fotografías de Christian Alarcón Tapia
Recuerdo que, alrededor de los 13 años, vi una entrevista a Francisco Casas en la tele y lo encontré un gueón muy bakán. Mi mamá, que estaba a mi lado, trató de explicarme lo que eran las Yeguas del Apocalipsis y la importancia que tuvieron en su momento.
Mañana, a las 18°° estaremos apoyando la Huelga de los trabajadores de la Fundación Neruda. En la Chascona (Fernando Márquez de la Plata 0192). Porque las demandas de los compañeros son más que justas, porque les dan a penas 8 dólares al mes para movilización y comida, que es una burla, y porque el director de la fundación tiene más plata que pelos en la cabeza y se caga por un reajuste miserable, hay que hinchar. Ojalá puedan acompañarnos y sumarse en esta moción, que vale.
No sé realmente si sea uno de los discursos más lindos del mundo, pero si debo confesar que se me pararon los pelos de imaginarme yo, a los 17 años, tirándome a mi liceo (que, por cierto, también es uno de los emblemáticos) encima. Pero claro, yo salí del liceo en el 2001, cuando no había revolución pingüina, cuando no había movimiento estudiantil, cuando no había ni una gueá en realidad. Cuando tenía una compañera que "suponíamos" que era lesbiana y muchas le hacían el quite como si la gueá fuera contagiosa y se "sabía" de niñas que habían sido encontradas en el baño.
"EL PRIMER LIBRO” Soledad Fariña
“EL PRIMER LIBRO”
Soledad Fariña
Bueno, esta “entrevista” se explica sola, pues jamás pensé que la Sole fuera a partir escribiendo con la conversación que sostuvimos por chat y, entonces, ya me ahorra la explicación y el desarrollo del texto es demasiado hermoso.
El asunto es el siguiente. Estaba yo en la casa de mis padres, en la casa en la que crecí. Estaba conversando con Leticia, una amiga, y comenzamos a sentir el ruido de un helicóptero, como si estuviera muy cerca, el ruido era fuerte y yo le comentaba que me atemorizaba mucho el ruido de los helicópteros, porque me traía el recuerdo de cuando estábamos en dictadura, y los helicópteros de los milicos sobrevolaban bajo y alumbraban dentro de las casas en el mismo sector y le decía que en esos momentos sentía pánico.
Siempre tuve mis dudas referente a mi propio sistema educativo. Creo que puedo decir que tuve el privilegio de educarme en 2 de los mejores colegios de la comuna de Providencia: En la básica, cursé de 5° a 8° en el colegio "El Vergel" que, sin duda, en términos curriculares es un buen colegio, en donde me enseñaron modales ¿EN SERIO??, me enseñaron a coser (AAAjaJaJaJaJAJAJAJAj) a bordar, a tejer, algo de electricidad, plus, todo lo que debe enseñar un colegio en cuanto a las materias que exige el ministerio de educación, pero LO PASÉ TAN MAL!!!
Puta la gueá! qué vamos a hacer ahora que se cierra la edición en papel del diario La Nación? yo le tengo cariño a ese diario!! mi primera reseña fue ahí, mis amigos trabajaron ahí y me parecía tan chory ver como cambiaba la linea editorial según en gobierno de turno. Es súper gueona mi reflexión personal y es que en realidad yo tengo acceso a internet y si no, me lo hago! pero es una lástima igual que se pierda, consderando que no era COPESA y que, por lo mismo, hablaba de otras gueás. No digo que sea yo una amante de la Nación, pero me parece penca que un medio de comunicación se cierre. Más aún cuando pienso en quienes trabajaban en el diario, en la cantidad de gente que va a quedar sin pega, qué putada!!
No puedo escribir.
Me duele el corazón craquelado que tengo
me duele la voz interna, ronca por el tabaco en los oídos
me duelen las manos de frío y los ojos
con el brillo de la pantalla
me duele la guata por el hambre con el que paga la escritura
y no puedo escribir.
No puedo escribir del amor y esto es amor
esto es locura, las letras, los fonemas son la muerte y afuera
el perro ladra, me tortura
la ausencia de conceptos en los ruidos
que son distintos del habla.
Me tortura Dora la exploradora en su tonito universal
enseñándole a mi hijo que debe
cepillarse los dientes y la detesto en la norma.
No puedo escribir
no puedo escribir de la casa y esta es mi casa, una hoja
blanca y un teclado QWERTY en una netbook de mierda que a penas
me alcanza para poner las manos, no puedo escribir porque mi casa
es un mausoleo blanco y frío con un comedor y unos sillones horrorosos
en donde duermen los poetas cuando bajan
por el sur hasta mi arrabal y yo
no puedo escribir.
No puedo escribir del barrio y esta es mi barriada
ustedes, mis amigos y verdugos son mi suburbio, la habitancia
por donde me desplazo
el pasaje por el que corro
mi peldaño para alzar el vuelo
sobre esta ciudad maraca en la que una vez dormí.
Anoche soñé con una ciudad deshabitada y con una ballena que colgaba
de un carro de pescados, en una feria libre.
Colgaba ahí sola la enorme ballena y me decía que la ciudad se había devastado
porque todos habían salido arrancando del mar.
En la ciudad no había comida por ninguna parte y, mientras la ballena agonizaba
le pedía yo permiso para comérmela y con el gesto
más grande de amor que se haya visto nunca
me decía que sacara de su estómago la comida
más deliciosa y abría mi cuchillo y entonces dibujaba un 7 sobre su panza
y sacaba sus entrañas con una destreza carnicera
y al comer sucedía Santiago entero nuevamente
con oficinistas y ambulantes
con lanzas, pitucos, los pacos, lejos de mi sueño
y no puedo escribir.
No puedo escribir del sueño ni de la Patria, porque esta es mi patria feroz
que me acorrala y me niega.
No puedo escribir porque no tengo salud
ni previsión ni vivienda
no puedo escribir porque no tengo trabajo
no puedo escribir porque estamos afuera.
El día que nos vinieron a censar estábamos follando en casa
por eso no abrimos la puerta y nunca más volvieron.
Nos quedamos fuera de las estadísticas por el amor
y desde el amor es que seguimos siendo el margen de error y la resistencia
y por la resistencia es que no puedo escribir.
No puedo escribir de Piñera payaso hijo de puta
equivocándose hasta el cansancio
ignorante de mierda, fascista culiao no me deja escribir
no me deja escribir la rabia que le tengo a Hinzpéter
mientras me lo imagino los viernes en su casa
cenando para celebrar el Sabbat
mientras mastica leyes horrorosas como la del fortalecimiento del orden público
no me dejan escribir las bombas lacrimógenas que traigo pegadas a la piel
no me dejan escribir los fantasmas de Chile
no me deja escribir la mortaja que tenemos por bandera y su silencio.
Nada tiene que ver el dolor con el dolor
Nada tiene que ver el amor con el amor
Nada tiene que ver con ninguna gueá en verdad
por eso es que no puedo escribir.
Estamos tan enajenados como el canuto que se pone a gritar en la esquina
enajenados como ese hombre que no alcanza a vislumbrar que gritando gloria a dios
en un paradero de colectivos no tiene audiencia
para dios ni para gloria, porque dios no creyó ni creerá jamás en él sino que prefiere
depositar su fe en un montón de personas tristes y chatas
que no se atreven a decirle al hombre que grita que se vaya a la mierda
porque están demasiado temerosos, porque están demasiado cansados.
Estamos tan enajenados que escuchamos este verso
y los ocho versos finales de este poema
que no se puede escribir, porque no puedo escribir
y ni ustedes ni yo tampoco tenemos el valor
ni la fuerza ni las ganas para mandarnos a la mierda.
O para decirnos que nos queremos tanto
bajo otro pretexto que no sea la escritura
y yo,
yo les juro que no puedo escribir.
No sé cómo presentar esta carta. Me quedo sin palabras y es que me encantaría fabular que somos grandes amigos con Carlos, y que nos conocemos desde siempre, pero...
La verdad es que la primera vez que me encontré con textos de Degregori, fue en Un País Imaginario, de Medo y morí. Ese libro me lo regaló César Eduardo Carrión, cuando nos conocimos en el Encuentro Iberoamericano de Poesía VÉRTIGO DE LOS AIRES en el DF. Luego partí a Lima y me encontré con un par de cosas más, hasta que Willy Gómez Migliaro me regaló otra antología de poesía peruana y se me hizo el panorama así, de una.
Bus.
Pocas veces he conocido autores tan apasionados como Medo, con esa locura en los ojos que te hace decir ¡si! definitivamente estoy en presencia de un poeta, y lo supe cuando lo vi llegar de un encuentro en Ecuador a lanzar su libro Transtierros, que publicó en FUGA y que lanzamos de pura suerte en la FILSA. Estábamos en el Wonder Bar, minutos antes del lanzamiento y aparece enorme, de la mano de Ludy, y nos sentamos a conversar y fue flechazo inmediato. Yo quería esa pasión para hablar, esa propiedad que te da únicamente el oficio, esa fortaleza para decir cualquier cosa porque se prefiere mil veces estar en lo cierto, o totalmente equivocado, pero decir algo antes de ser un gueón tibio, o como bien dijo Víctor Jara, "ni chicha ni limoná". Y para ser así, supuse que el comienzo de aquello debía ser excepcional. Afortunadamente no me equivoqué.
Yo ya me lo temía, y todos se cagaban de risa de mí cuando hablaba en contra de Piñera.
Estaba viendo mis fotos de perfil de fcbk y encontré esta que puse cuando recién cambiaron el logo del gobierno y leía los comentarios... "que ya no están los tiempos", que ahora todos tenemos amigos neonazis y hippies (como si estuvieran en la misma categoría jojojojoj), que el facismo es limitado y un ideal pasado de moda y entonces elegí dejar de parecer una paranoica de mierda y ya ven.
Resulta que el 2013 serán las nuevas elecciones de Presidente, senadores y diputados.
Y ha surgido una organización, el Comité de Iniciativa para una Asamblea Constituyente que plantea seriamente algo que muchos de nosotros intuimos necesario. Que es necesario cambiar la constitución horrorosa de este país, que fue redactada en los tiempos más duros y opresivos de la dictadura militar. Evidentemente nos van a meter el pico en el ojo si queremos que eso suceda así nada más y el trabajo es tan titánico y quijotezco, que de sólo pensar cuánto tiempo tendrá que pasar de pelea, si la diéramos, dan ganas de bajar los brazos diciendo con pena "estos hijos de puta, plutocráticos culiaos, no van a soltar la teta que les da de comer y nos vamos a morir en el intento".
Hoy me preguntaron que, qué sentía por haber aparecido en un periódico de tiraje nacional. Y la verdad es que no me lo había cuestionado, ni siquiera sentí algo, como que no me lo cuestioné, es como que de verdad no creo que ciertas cosas me sucedan, como que dejo de verlas porque no me creo el cuento, en lo cotidiano e interno, todavía de que lo que hacemos puede ser importante para alguien.
Y entonces me lo cuestioné y me dio risa. De esa risita nerviosa porque algo realmente bueno acaba de suceder. En realidad es como no tener ni uno en el bolsillo y de repente te encontrai diez lukas de cuea en el bolsillo de una chaqueta de invierno cuando estamos en verano. En realidad no sé cómo chucha explicarme bien y es que me cuesta tomarle el peso y ponerme a la altura.
Estoy profundamente agradecida por la invitación de la Ely Neira a leer en el ciclo de poesía de mujeres PIEL CANELA. De verdad fue realmente encantadora la lectura. El espacio fue acogedor, la oncecita fue riquísima, el audio perfecto, la animación, impecable y entretenida, la compañía realmente espectacular.
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