Quién labra la historia de un país? Sus fechas tristeando como el buey que monta en cólera y nos redime de ser parte de estos continentes expoliados, cobrizos y caídos al mar? Sus banderas dobladas, malolientes, croquis de cuánto futuro quedó resollando? El vientre monumental del tiempo? el designio verdinoso de la memoria que trampea y aliviana, hoy por hoy, aquello en que hemos crecido y muerto? “le faltaban mechones de pelo, de ese pelo café claro que le llegaba…”